— Le gué ? répétait Ragnacaire en écho.
— Nous passerons, Ragna, par la Sainte-Croix, car tu bois bien !
— Aog ! Dieu l’aura voulu. Lui seul est un homme puisque les autres dieux sont morts. Je bois à ma soif.
— Par saint Pierre et saint Hilaire et par l’herbe des douleurs. Tu bois trop.
— Ou les sept chiens d’enfer, Harog ! Og ! A… us !
Les sept chiens d’enfer, tout en lappant, jappant et se battant, remontèrent à leur tour comme une seule toison mouillée d’où jaillit des étincelles blanches. Alors, un peu confus de leur précipitation, ils demandèrent pardon en se couchant autour d’Harog qu’ils reconnaissaient pour le vrai dominateur de la troupe.
Ragnacaire, campé sur ses jambes nues et ruisselantes, sa jupe de cuir en cloche levée, les contemplait, de mauvaise humeur, faisant, lui aussi, de l’eau par le nez, par les oreilles et même autre chose que la bouche.
— Baos ! Faos ! Naos ! Ouros ! Néré… us ! grondait l’homme toussant entre chaque nom de chien.
— Fû ! Fû i ! Fûûûû ! sifflait Harog avec une idée de serpent méchant.
