Philadelphie et le septième venait de la Floride. Ils fixèrent sur le plus jeune écrivain de toute l’Europe ces lunettes d’écaille qui entravent le regard et lui interdisent toute divagation. Ginette prit une jolie pose et ce sont les Américains qui furent intimidés. Chacun possédait son questionnaire écrit et l’interrogea. Ginette répondait du tac au tac. Et la conversation se présentait ainsi :
D. — Quelle est votre conception du roman ?
R. — Couverture jaune avec illustration en noir.
D. — Quels ont été vos maîtres en littérature ?
R. — Victor Hugo et Gaston Leroux.
D. — Que pensez-vous du néo-symbolisme ?
R. — Tout ce qui est immoral me dégoûte.
D. — Êtes-vous une infra-intellectuelle ?
R. — Je n’ai jamais eu que des mœurs très bien.
D. — Votre définition de l’Amour ?
R. — Un déjeuner au Val d’Or et une promenade au clair de lune.
D. — Faites-vous parfois des vers ?
R. — Oui, mais jamais qu’un seul à la fois.
D. — Êtes-vous partisan de l’autonomie des littératures indigènes ou de la compénétration générale ?
R. — Je ne pourrai de ma vie aimer un noir.
Ces réponses, faites avec l’audace ingénue que contentement de soi confère aux femmes, susci-
