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VIII
— Est-ce que je puis entrer ? C’est moi, Cécile.
La jeune bru, fraîche coiffée, en blouse rose, sentant la friction de lavande, frappait à la porte de ses beaux-parents, une lettre à la main. Elle entendit des pas rapides sur le tapis : M. Martin d’Oyse se hâtait de venir lui ouvrir.
— Bonjour, père ; bonjour, mère ; vous avez bien dormi ? Oui ?
Madame Martin d’Oyse, dans son peignoir blanc chargé de lourdes dentelles, était au balcon d’où l’on dominait la vallée. Le matin léger repliait insensiblement ses brumes et ses vapeurs sur les lointains où elles s’amassaient en cendres bleues. Et depuis le châ-
