Le Printemps (Jehan-Rictus)

Illustration de Steinlein

Jehan-Rictus — Les Soliloques du Pauvre

Le Printemps (Jehan-Rictus)

Le Printemps

I — La Journée

I

Merl’ v’là l’ Printemps ! Ah ! salop’rie,

V’là l’ monde enquier qu’est aux z’abois

Et v’là t’y pas c’te putain d’ Vie

Qu’a r’biffe au truc encore eun’ fois !

La Natur’ s’achète eun’ jeunesse,

A s’ déguise en vert et en bleu,

A fait sa poire et sa princesse,

A m’ fait tarter, moi, qui m’ fais vieux.

Ohé ! ohé ! saison fleurie,

Comme y doit fair’ neuf en forêt !

V’là l’ mois d’ beauté, ohé Marie !

V’là l’ temps d’aimer, à c’ qu’y paraît !

Amour ! Lilas ! Cresson d’ fontaine,

Les palpitants guinch’nt en pantins,

Et d’ Montmertre à l’av’nue du Maine

Ça trouillott’, du côté d’ Pantin !

V’là les poèt’s qui pinc’nt leur lyre

(Malgré qu’y n’aient rien dans l’ fusil),

V’là les Parigots en délire

Pass’ qu’y pouss’ trois branch’s de persil !

L’est fini l’ temps des z’engelures,

Des taup’s a sort’nt avec des p’lures

Dans de l’arc en ciel agencées

De tous les tons, de tous les styles ;

Du bleu, du ros’, tout’s les couleurs ;

Et ça fait croir’ qu’a sont des fleurs

Dont la coroll’ s’rait renversée

Et ballad’rait su’ ses pistils.

II

Pis v’là des z’éclairs, des z’orages

Et d’ la puïe qui vous tombe à siaux,

Rapport à d’ gros salauds d’ nuages

Qu’ont pas pitié d’ mes godillots.

Car c’t’ épatant, d’pis quéqu’s z’années,

Les saisons a sont comm’ pourries ;

Semb’ que l’ Bon Guieu pass’ qu’on l’oublie

Pleur’ comm’ eun’ doche abandonnée ;

Et c’est affreux et si tell’ment

Malpropre, obscur et délétère,

Qu’on s’ figur’rait qu’ les z’éléments

Sont sous l’ régim’ parlementaire.

Voui ! les cieux sont si dégueulas,

Corrompus et vomitatoires

Qu’on s’ dit : — C’est cor’ eun’ drôl’ d’histoire,

Arton a dû passer par là.

III

Mais les salad’s, a sort’nt de terre

Et les genss’ y sort’nt su’ l’ boul’vard.

Les flics sort’nt de leur caractère :

J’ vourais ben, moi, sortir d’ quéqu’ part !

L’ rupin qu’a z’eu des aventures

Regard’ c’ qui lui sort su’ la hure,

Et l’ pauvre avec mélancolie

Les punais’s sortir d’ son bois d’ lit.

Les marrogniers sont comm’ des folles,

Et dans leurs branch’s et sous les toits

Ces vach’s de bécans batifolent

En gueulant pus fort qu’ des putois.

Les objets mêm’ les pus moraux,

Les pus vioqu’s, n’ont quét’ chos’ qui jase

Et gn’a pas jusqu’aux becs de gaz

Qui n’ont envie d’ finir poireaux !

V’là l’ Quatorz’ Juillet des z’asperges,

Des p’tits z’ozeaux et des hann’tons,

Et les bléchard’s, les veuv’s, les vierges

A z’ont mal au bout des tétons.

Voui, l’ v’là l’ Printemps, l’ marchand d’ rameaux ;

Y vient, y trott’, quoiqu’ rien n’ le presse,

« Par les sentiers remplis d’ivresse »,

Le v’là qui radin’, le chameau !

IV

Ah ! nom de Dieu, v’là qu’ tout r’commence.

L’Amour, y « gonfle tous les cœurs »,

D’après l’ chi-chi des chroniqueurs,

Quand c’est qu’y m’ gonflera... la panse ?

Quand c’est qu’y m’ foutra eun’ pelure,

Eun’ liquette, un tub’, des sorlots.

Si qu’a fait peau neuv’ la Nature,

Moi, j’ suis cor’ mis comme un salaud !

Mes chaussett’s ? C’est pus qu’ des mitaines !

Mes s’mell’s ? Des gueul’s d’alligators :

Ma reguingote a fait d’ la peine

Et mon phalzar, y m’ fait du tort !

Quant à mon bloum, ah ! parlons-en,

Rien qu’ d’y penser ça m’ fout la flemme,

À côté d’ lui Mathusalem

N’est qu’un cynique adolescent.

C’te vach’-là m’ donn’ l’air ridicule,

Y m’ tomb’ su’ les yeux, m’ les rabat :

Si mes esgourd’s le sout’naient pas

Y m’arriv’rait aux clavicules !

Avec ça l’ Glorieux m’ roussit l’ crâne

Et éclaire comm’ par calcul

Mes nipp’s couleur de pissat d’âne,

Les trous d’ mes coud’s et ceux d’ mon cul !

Ah ! ben il est frais l’ mois d’Avril,

Le v’là l’ temps des métamorphoses,

Moi, j’ chang’ pas d’ peau comm’ les reptiles,

J’ suis tous les Printemps la mêm’ chose.

N’empêch’ ! Je m’ sens des goûts d’ richesse,

J’ suis comm’ ça, moi, né élégant,

J’am’rais ben, moi, fair’ mon Sagan

Et mon étroit’ chez les duchesses !

Et m’ les baigner dans des étoffes,

Car pour moi, quand l’ turquois est gai,

La pir’ de tout’s les catastrophes

C’est d’êt’ mochard et mal fringué.

V

En attendant, les gas d’ la Haute,

(Ceuss’ qui nous sont dévoués l’Hiver)

Se caval’nt et vont s’ mett’ au vert ;

Si gn’a d’ la dèch’, c’est-y d’ leur faute ?

Sûr que non ! Y z’ont fait ripaille ;

Mais, c’était pour les malheureux

Et y sont quasi su’ la paille,

À forc’ d’avoir carmé pour eux ;

On a guinché chez les comtesses,

On s’a empiffré aux buffets,

On s’a décoll’té jusqu’aux fesses,

Pour quêter comm’ Nini Buffet !

— Maint’nant, qu’y dis’nt, la Vie est belle,

Les pauvr’s y n’ont pus grand besoin

(Et l’ fait est que d’pis qu’y sont loin,

Gn’a pus qu’ du vent dans leurs poubelles !)

(Tout c’ mond’-là, mêm’ quand c’est sincère,

Y s’ figur’ pas qu’ la charité

Entretient la mendicité

Et fait qu’ perpétuer la misère.)

Aussi, moi, j’ m’en fous d’ leur galette,

Qu’y se l’enfonc’nt dans l’ troufignon,

Et ceuss’ qui viv’nt de leur pognon,

J’ les méprise ! – Y sont moins qu’ des bêtes !

VI

Tout’fois n’en rest’ des rigoleurs

Qui prenn’nt jour, pour pas tomber meule

Et s’ transmett’ des ros’s su’ la gueule :

Y z’appell’nt ça « la Fêt’ des Fleurs » !

Nom de d’là ! Si pourtant l’un d’ nous

(Histoire ed’ venger la faiblesse)

Leur éclaboussait leur noblesse

D’eun’ vieill’ pomme ou d’un trognon d’ chou...

(Ah ! ma chère ! Yaurait pas d’ police

Assez fort’ pour cet attentat

Et ça f’rait eune affair’ d’État.

Malheur ! Ousqu’alle est la Justice ?)

D’aut’s en pus d’ dix endroits d’ la Ville

Vont voir pendr’ des fil’s de croûtons

Par des peintr’s qui sont ben cent mille

(Et su’ tout c’ tas, gn’en a trois d’ bons !)

D’autr’s enquiquin’nt des canassons

Su’ des pist’s, des concours z’hippiques,

Auteuil-Lonchamps ! C’est là qu’y sont

Tous les marlous d’ la République !

Oh ! là, ça pue bon l’écurie,

La sueur d’ jockeys et d’ bookmakers,

Là gn’a tous les Robert-Macaire

Qu’est la richess’ de ma Patrie !

Oh ! là gn’a d’ la gonzess’ dorée,

Du gibier d’ joie à peau nouvelle

Qui sent si bon et qu’est si belle

Qu’on s’en a des envies d’ pleurer.

(Car ça c’est pas pour nos rognons.)

Mais v’là quéqu’ chose en fil’s pressées

Qui vous r’pos’ l’œil des maquignons :

Ça c’est crémeux, frais et mignon,

C’est d’ la blancheur su’ la chaussée :

(Les v’là, les preumièr’s commugnions.)

Avec leurs petits compagnons,

A pass’nt les petit’s fiancées...

Oh ! c’ que c’est doux, c’ qu’y sont mignons !

(Et moi, j’ m’ennuie à la pensée

Qu’ la Vie n’ leur servira qu’ des gnons.)

VII

C’ qu’y a cor’ dans la Capitale ?

Des cravailleurs... des enfermés,

Des genss qui n’ont pas l’ droit d’aimer,

Et qu’ des clebs qui font du scandale !

Car à Paris quand r’vient l’ Printemps

Si l’Amour y tourn’ tout’s les têtes

Et si qu’y saoule un peu les gens

Y tracasse encor pus les Bêtes.

Les cadors d’ordinair’ si dignes

Tournent soudain pires que pires

C’est des boucs, des faun’s, des vampires

Qui z’ont l’ mépris d’ la feuill’ de figne.

Oh ! ceuss’-là minc’ de rigolade,

On s’en paye eun’ tranch’ chez les chiens :

Museaux dans l’ cul en enfilade,

Y fil’nt, y trott’nt, y connaiss’nt rien...

Leurs affair’s ? A sont leurs affaires :

Y prenn’nt tous la joie au sérieux,

C’est à croir’ qu’ dans la Vill’ Lumière

Le Printemps y soit fait qu’ pour eux !

Ah ! les maqu’reaux y sont pas d’ bois,

Et par meut’s entières aux z’abois,

En chapelets d’ chipolata,

Y s’ tord’nt, y gueul’nt, y s’ font du plat

Et jouent un jeu qui les enflamme.

(Caricoco, caricoco,

Et en avant les p’tits bécots

« À-qui-qui-p’lot’ra-vit’-sa-femme. »)

Leur mariag’s sont pas spirituels

Bien qu’y s’ consomm’nt dans un coup d’ vent ;

C’est des « steeple-chas’s » émouvants

Gn’a d’ quoi faire un Pari Mutuel !

Comment qu’ leurs patt’s sont pas usées !

Y font la pige aux canassons

Et aux meut’s de Madam’ d’Uzès

Voire à cell’s de Baudry d’Asson.

Des fois, y stopp’nt... et pouf, les r’v’là

Qui se recavall’nt ventre à terre.

— Azor ! par-ci, Toto ! par-là,

S’égosill’nt leurs propiétaires :

Ah ! oui, j’ t’en fous ! Y montr’nt leurs s’melles,

Y sont quinze après eun’ fumelle,

La langu’ dehors depis l’ matin,

Comm’ des vieux après un trottin !

D’autr’s, rigolards et phizolofs,

Revenus des joies d’ici-bas

Et s’ gobant pus dans l’ célibat,

Prenn’nt le pavé en guis’ de schloff.

Les patt’s en l’air et l’ blair aux anges,

Y s’ usent eul’ râb’ su’ des cacas ;

Quant eun’ môm’ passe et qu’a voit ça

A dit : Mon Guieu ! Qué mœurs étranges !

(Mais quoi qu’on dise et quoi qu’on gronde,

Le Printemps pour tous, c’est l’ Printemps,

Et j’ connais pus d’eun’ fill’ du monde

Qui n’am’rait ben d’en faire autant.)

Pourtant, vrai ! les clebs, y m’ dépass’nt :

Chez eux, ça coûte rien la « passe » !

« Saluez ! c’est l’Amour qui passe ! ».

Y s’ fout’nt de tout, ces salauds-là !

Hé, M’am’ Pudeur, voilez vot’ face,

Vertu ! Moral’ ! Ç’ s’rait-y qu’ des mots ?

M’sieur Bérenger ! Faurait qu’on fasse

Des claqu’-dents pour les animaux !

II — Le Furtif et le Mystérieux

VIII

À présent rappliqu’ le Furtif

Mossieu l’ Rêveur, dit Crépuscule,

Les cravailleurs rentr’nt et s’ bousculent

C’est l’heure de l’apéritif !

Les pense-à-rien, les crache-impôts

Rumin’nt par tas noirs aux terrasses,

Eun’ bris’ d’amour leur fait la grâce

Ed’ fraîchir un peu leurs tronch’s de veaux.

Les bras ballants et la voix rêche,

Par group’s, au coin des carrefours

Populo gouale ses amours

Et l’ plaisir d’aimer... dans la dèche !

(Enfin tant pis — deux ronds d’ perlo,

Trois sous d’ liqueur, deux sous d’ mensonge,

Deux ronds d’ musique et un sou d’ songe...

Y s’ content’ de rien, Populo !)

(Et ses Dimanch’s, donc, quelle affaire !)

C’est là qu’ faut voir l’ lion populaire

Ballader ses vieux testicules

(Qu’auraient ben besoin d’un coup d’ fion),

Et s’ tasser dans des véhicules

Mal foutus, étroits, mal crépis

Sous l’œil de simili-troufions

Qu’y z’ont des galons au képi !

Malheur ! lui qu’ a pris la Bastille,

Y n’ prend pus que l’ tram du mêm’ nom,

Et y n’ prend pus d’ nombreux canons

Que chez l’ bistrot où qu’y croustille.

L’ Dimanche, y va à la campagne

Chercher des trous et des p’tits coins

Pour contenter ses p’tits besoins

Et engrosser ses pauv’s compagnes

Loin des yeux de l’autorité !

(Tout’s ses audac’s ont l’ mêm’ calibre,

C’est sa magnère à c’ peuple libre

De faire acte de liberté !)

IX

Mais v’là qu’arrive l’heur’ de s’en j’ter :

Dehors, aux tables des gargotes,

L’ Fauv’ Souverain s’empiffre et rote

Avec force et tranquillité,

Tandis qu’ les tram’s jouent d’ la trompette

(Quand c’est qu’y joueront du hautbois !)

Et qu’ dans leurs costum’s de lopettes

Les bicycliss’s y vont au Bois.

X

J’ vas vous en foutr’, moi, des romances,

Du vague à l’âme et des primeurs,

Tout l’ monde est pas heureux en France,

Gn’en a qui sont d’ mauvaise humeur.

Avant d’ sombrer au coin d’eun’ rue,

(Mézigue, un quasi-bachelier !!!)

L’ bonheur partout et, la nuit v’nue,

Sûr que j’ vas m’ mett’ à aboyer...

XI

Bon ! à présent quoi c’est qu’embaume ?

C’est l’ Mystérieux, c’est l’ Consolant,

L’ Soir endormeur des pauv’s tits mômes,

Qui s’ traîne en douce et à la flan.

L’ Flamboyant flanche et va s’ plumer,

Et la preumière Étoile a brille

Comme un regard de pauvre fille

Dont l’amour s’rait pas estimé.

J’ vas pas pus loin, mon tas chancelle,

Mes paturons y sont trop las,

C’pendant tout vit, éclat’, ruisselle,

Ça sent la vierge et les lilas !

V’là la Négress’, les lamp’s s’allument,

Tous les bécans sont au pagnier,

Sûr que j’ vas m’ planquer su’ l’ bitume,

(Gn’a qu’eun’ façon d’êt’ printanier).

L’Existence est comm’ démanchée,

Tout vous a un air innocent

Et y gn’a pas jusqu’au croissant

Qui ne vous prenn’ des airs penchés !

Oh ! que c’est mignon les lueurs

Qu’on voit partout superposées

À chaque étage, à tout’s croisées,

(Sûr, que ce soir gn’a qu’ du bonheur !)

C’est des abat-jour transparents,

Cœurs en fafiots brûlants d’ tendresse,

(Oh ! les ceuss qui, ce soir d’ivresse,

Ont pas d’ chérie et pas d’ parents !)

V’là des insecqu’s par tourbillons,

Qui, dès qu’y sont nés, lâch’nt la rampe,

Pis des phalèn’s, des papillons

Qui vont s’ rôtir à tout’s les lampes,

Et j’ me figur’ qu’ c’est mes désirs

(Lesquels n’ont guère eu l’ temps d’ moisir)

Qui vont itou se griller l’aile

Aux clartés roides du Réel.

Des Enlacés pass’nt deux par deux

(Comm’ la Mort toujours près d’ la Vie)

Y m’ frôl’nt, y vont — je m’ fais des ch’veux

Car moi j’ suis seul et ça m’ennuie,

Mais l’ ciel s’ met eun’ si bell’ liquette,

L’ensemble il a l’air si joyeux,

Y fait si doux, y fait si chouette

Qu’ ça s’rait p’-têt’ vrai qu’y a un Bon Guieu !

III — Prière

XII

Oh ! mon Guieu, si vous existez,

Fait’s moi vot’ pus gracieux sourire,

J’en ai gros su’ l’ cœur à vous dire,

J’ suis en vein’ de sincérité !

J’ai été l’ môme el’ l’ pauvr’ clampin,

L’ loupiot d’ Paris qu’ la purée berce

Et qu’a trimé dur dans « l’ Commerce »,

Pour eune apparenc’ de bout d’ pain !

(Aussi vrai, c’ que j’ les ai dans l’ nez,

Ces muffs qui, sous le nom d’ « concurrence »,

Ont créé eun’ sourc’ de souffrances

Un genr’ légal d’assassiner !)

Or, sous c’te garc’ de République,

L’ printemps d’ ma vie y fut raté,

Car l’ Pauvre y n’a d’aut’ liberté,

Qu’y masse ou pas, d’ crever phtisique.

Seigneur ! Rendez-moi mes vingt sous,

Car j’ai passé ma bell’ jeunesse

À m’ voir pousser des dents d’ sagesse

Quand j’avais rien à m’ fout’ dessous.

Des gras m’ont dit : — Toi, t’as d’ la veine,

T’ es jeun’, t’ es fort, ça s’ra ardu,

Mais tu r’prendras l’Alsace-Lorraine

(Comm’ si c’tait moi qui l’a perdue !)

(D’jà ma daronn’ m’avait battu,

L’est donc venu l’ tour d’ la Patrie

Qui m’a r’passé aux poings d’ la Vie ;

Ces trois femm’s-là s’ sont entendu.)

J’ai fait tous les méquiers d’esclave,

C’pendant j’ai jamais pu gagner

Ma boustifaille et mon loyer,

À présent, m’ v’là, j’ suis eune épave.

J’ai l’ poil tern’ des bêt’s mal nourries,

La dèch’ m’a fait la gueul’ flétrie,

Ma jeuness’ reste étiolée...

J’ pourrai jamais m’en consoler,

Mêm’ si qu’un jour j’ tournais au riche,

Par un effet de vot’ bonté,

Ce jour-là, j’ f’rai mett’ eun’ affiche :

« On cherche à vendre un cœur gâté. »

Mes poteaux ? Combien m’ont trahi !

Pourtant m’en rest’ quéqu’s-uns d’ fidèles,

Mais pour la mouïse y m’ gag’nt la belle,

C’est comme un syndicat d’ faillis.

Et l’ meilleur ? Il a peur d’ comprendre.

Aucun avec moi n’ veut descendre

Au fond d’ l’égout d’ mon désespoir

Où d’jà mon propre pas y glisse.

Pour s’en r’venir d’ chercher la gloire,

La Vérité et la Justice,

La palme, le glaive et le miroir

Et la scionnée du sacrifice,

Des Amours mignons m’ont pâli

Et la Vie les a massacrés,

Mes mains les ont ensevelis,

Mes yeux les ont beaucoup pleurés.

Comm’ j’ pouvais pas m’ faire à la haine,

J’en ai longtemps hurlé ma peine,

Comm’ le soir hurle su’ la Seine

La tristesse d’un remorqueur :

Et j’en saigne à ce point encore

Qu’y m’ sembl’ que quand j’ me remémore

Tout c’ pauvre tas de petits morts

(Mon cimetière d’innocents),

Y m’ sembl’ qu’y m’ vient un gros flot d’ sang

Qui m’ prend l’ gaviot, m’emplit la bouche

Et m’ fait l’ jacqu’ter rouge et farouche

Et ce sang-là m’ jaillit du cœur !

XIII

Seigneur, mon Guieu ! j’suis près d’ périr

Et v’là ma peine elle est ben vraie,

Quand un malade il a eun’ plaie

Faut-y rien faire ou la guérir ?

Et j’ me vois comme à l’ambulance

Du champ d’ bataill’ de mes douleurs.

Faut-y toujours téter ses pleurs

Et bouffer l’ pain d’ l’obéissance ?

Seigneur ! au respect que j’ vous dois,

Le vent y m’ souff’ dans la braguette

Et mes sorlots sont en goguette,

Au point qu’y découvr’nt mes dix doigts !

L’homm’ qui vous parle a ben souffert,

Son blair baladait sa roupie,

Tout en grelottant cet hiver ;

Y se r’biffe à la fin des fins :

Lui suffisait pas d’ crever d’ faim

(Bien qu’ beaucoup bouff’nt dans l’Univers),

V’là-t-y pas qu’il a la pépie,

Et v’là-t’y pas qu’a geint sa chair !

Ce soir l’ Printemps m’ soûle à son tour

(Mon sang ça n’est pus d’ l’eau d’ lessive),

J’ai des bécots plein les gencives,

Et j’ai les rognons pleins d’amour !

XIV

Hélas ! je l’ sais ben qu’ c’est la fête

Et que l’ temps d’aimer il est v’nu,

Qu’y f’rait mêm’ bon d’aller tout nu

Avec au bras eun’ gigolette,

Pour fair’ la culbut’ dans les foins

Sans culbutants et sans témoins !

Mais outr’ que j’ suis trop mal frusqué

J’ai pas d’ pèze pour en embarquer,

Aucune a vourait d’ ma tristesse :

Seigneur ! Vous avez d’ l’instruction

Porquoi qu’y en a qu’ ont des maîtresses

Malgré qu’y n’aient pas d’ position ?

J’am’rais ben moi aussi mon Guieu,

Avec les gas qui sont au sac

(Sans pour ça m’ fair’ mignonne ou mac)

Vivre en donzelle et en joyeux !

Et m’ les traîner dans des bagnoles

Pour m’ foutre avec euss des torgnoles

À coup d’ bouquets d’ fleurs su’ l’ citron

(Mais v’là ! y s’ trouv’ que j’ai pas l’ rond !)

J’ suis l’ fils des vill’s, non d’ mon village,

Si j’ai des envies, des besoins,

C’est la faute aux grands magasins,

À leurs ménifiqu’s étalages.

XV

Mais la nuit s’ fait d’ pus en pus douce,

Seigneur ! guettez pour l’ vagabond

Qu’est forcé d’ouvrir l’œil et l’ bon,

Rapport aux mectons de la Rousse.

On entend geindr’ le boulanger

Comm’ si qu’y s’rait près d’ son trépas

Et ses soupirs me font songer

Qu’y fait du pain où j’ mordrai pas.

(Quoi y faut dir’ ? Quoi y faut faire ?

J’ai mêm’ pus la force de pleurer.

J’ sais pas porquoi j’ suis su’ la Terre

Et j’ sais pas porquoi j’ m’en irai !)

À travers l’air, par des persiennes,

N’y vient des voix d’ musiciennes,

Qu’on croirait sortir d’ mon Sensible

Quand j’ vous réclam’ mon essentiel,

Ou ben c’est putôt d’ vos Archanges

Qu’ont p’têt’ perdu leur fleur d’orange

Et qui s’ désol’nt dans l’Invisible

D’avoir été sacqués d’ vot’ ciel !

Oh ! Seigneur, sans vous commander,

V’là qu’ ça m’ reprend, gn’a pas d’offense,

J’ vourais comm’ dans ma p’tite enfance

Coller mon cib su’ deux nénés !

Oh ! deux bras frais qui m’am’raient bien

Et ça n’ s’rait-y qu’ dans un boxon,

La pus moche, la pus chausson

(Mais y faurait qu’ ça m’ coûte rien !)

XVI

Seigneur mon Guieu, sans qu’ ça vous froisse,

J’ vous tends mon cœur, comm’ la Pucelle,

Et pis mes bras chargés d’angoisse,

Lourds du malheur universel !

Car si j’étais seul à la dure

Je n’ vous pos’rais pas tant d’ porquois,

Mais l’ pus affreux de l’aventure,

C’est qu’y sont des meillons comm’ moi !

L’Homme est pas fait pour la misère

Et contrarier ses Beaux Désirs,

Ni pour qu’ ses frangins l’ forc’nt à faire

Des cravails noirs et sans plaisir.

Car y s’enferm’ dans des usines

Des quarante et des cinquante ans,

Dans des bureaux, des officines,

Alors qu’ les cieux sont miroitants.

Oh ! mon Guieu ! Si vous existez,

Donnez-nous la moell’ d’être libres

Et d’ remett’ tout en équilibre,

Suivant la grâce et la bonté !

La liberté... la liberté !

Faites-nous comme aux hirondelles

Donnez-nous du pain et des ailes,

La liberté... la liberté !

XVII

Et quant à moi pour le présent

J’ vourais qu’ mes faims soy’nt assouvies

J’ veux pus marner, j’ veux viv’ ma vie

Et tout d’ suite et pas dans dix ans !

Car c’ soir j’ai comme un r’gain d’ jeunesse

Un tout petit, oh ! bien petit,

Et si ce soir j’ sens ma détresse

Demain je r’tomb’rai abruti !

V’là Lazare qui veut s’couer sa cendre

Et flauper l’ Monde à coups d’ linceul !

La liberté où j’ vais la prendre !

J’ vas êt’ mon Bon Guieu moi tout seul !

J’ suis su’ la Terr’, c’est pour y vivre,

J’ai des poumons pour respirer,

Des yeux pour voir, non pour pleurer,

Un cerveau pour lir’ tous les livres,

Un estomac pour l’ satisfaire,

Un cœur pour aimer, non haïr,

Des mains pour cueillir le plaisir

Et pas turbiner pour mes frères !

Soupé des faiseurs de systèmes,

Des économiss’s « distingués »,

Des f’seurs de lois qui batt’nt la flemme

(Tout’ loi étrangle eun’ liberté !)

Soupé des Rois, soupé des Maîtres,

Des Parlements, des Pap’s, des Prêtres.

(Et comm’ j’ai pas d’aut’ bien qu’ ma peau,

Il est tout choisi mon drapeau !)

Soupé des vill’s, des royaumes

Où la Misèr’ fait ses monômes,

Soupé de c’ qu’est civilisé

Car c’est l’ malheur organisé !

Nos pèr’s ont assez cravaillé

Et bien assez égorgillé !

L’Homm’ de not’ temps faut qu’y s’ arr’pose

Et qu’ l’Existence lui tourne en rose.

Oh ! mon Guieu, si vous existez,

Donnez-nous la forc’ d’être libres

Et que mes souhaits s’accomplissent,

Car au Printemps, saison qu’ vous faites

Alorss que la Vie est en fête,

Y s’rait p’-têt ben bon d’être eun’ bête

Ou riche et surtout bien aimé.

(Ça s’rait ben bon, si c’ n’est justice !)