Le Squelette
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- À Albert Mérat
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- Deux reîtres saouls, courant les champs, virent parmi
- La fange d’un fossé profond, une carcasse
- Humaine dont la faim torve d’un loup fugace
- Venait de disloquer l’ossature à demi.
- La tête, intacte, avait ce rictus ennemi
- Qui nous attriste, nous énerve et nous agace.
- Or, peu mystiques, nos capitaines Fracasse
- Songèrent (John Falstaff lui-même en eût frémi)
- Qu’ils avaient bu, que tout vin bu filtre et s’égoutte,
- Et qu’en outre ce mort avec son chef béant
- Ne serait pas fâché de boire aussi, sans doute.
- Mais comme il ne faut pas insulter au Néant,
- Le squelette s’étant dressé sur son séant
- Fit signe qu’ils pouvaient continuer leur route.
