Cependant, c’est à Batignolles
Que tu naquis, fillette aux rires ingénus.
Là, tout enfant, tu reçus des torgnoles
Près du ruisseau de fange où tu marchais, pieds nus.
À présent des seigneurs moroses
T’offrent toutes sortes de choses
Et, t’adjurant d’un air vainqueur,
Entassent devant toi pistoles sur pistoles.
Mais, Parisienne au grand cœur,
Tu ne veux pas souiller tes lys dans leurs Pactoles.
Avec tes instincts coloristes,
Amante de la pourpre aux flamboyants orgueils,
Tu périrais d’ennui chez ces gens tristes
Serrés dans leur frac noir inventé pour les deuils.
Mais ton vrai compagnon, ton homme,
Celui que tu sais aimer comme
Leïla chérissait Mejnoun ;
Celui que ton regard caresse et que tu flattes,
N’est pas un gommeux : c’est un clown
Au visage semé de taches écarlates.
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