billets qui viennent de s’envoler dans la poche de ce veinard.
— Alors, murmura Bécherel, je n’ai plus qu’à me brûler la cervelle.
— Il est toujours temps d’en venir là. Te voilà bien avec tes exagérations ! quand on a quatre cent mille francs de biens au soleil, on ne se fait pas sauter le caisson à propos d’une culotte de dix mille francs. On les emprunte.
— À qui ?… tu ne les as pas, et il me les faut pour demain matin.
— À « Rubis sur l’ongle », parbleu !
— Qu’est-ce que c’est que ça ?… te moques-tu de moi ?
— En aucune façon. Rubis-sur-l’ongle — de son vrai nom Marcandier — est un brave usurier qui m’a dix fois rendu des services d’argent. Il paie toujours comptant, et c’est ce qui lui a valu ce sobriquet glorieux que tu as pris pour une plaisanterie.
— Mais il ne me connaît pas, cet usurier !
— Il me connaît, moi, et ça suffit pour qu’il te prête la somme et même une plus forte, dès que je l’aurai renseigné sur ta solvabilité. Et, à ma recommandation, il ne t’écorchera pas. Il ne t’en coûtera guère que trente pour cent… soit : mille francs pour trois mois, y compris la commission de Banque et autres accessoires.
— C’est pour rien ! dit Bécherel avec une grimace ironique. Mais je ne suis pas en situation de marchander. Et tu crois que l’affaire peut se conclure dans la matinée ?
— J’en réponds.
