— Qu’en sais-tu ?
— Mais, une fois que la justice vous tient, on sort difficilement de ses mains.
— Et il sera mené en prison ?
— Parbleu ! On ne l’a pas pris pour être remis en liberté, de cela je m’en porte garant.
— Combien de temps y restera-t-il ?
— Ça, je ne purs te le dire. Cinq ans, six ans, plutôt davantage. Ils sont sévères, en France, envers les contrebandiers. Mais, à quoi sert de nous en occuper encore ? C’est un homme fini. Je suis là pour te consoler, Yvonnette, et tu dois en faire ton deuil, de l’autre.
— Jamais.
— Ah ! prends garde !
— Je n’ai pas peur.
— Tu vas me jurer que…
— Non! non! non! J’aime Maurice.
— Encore ?
— Toujours ! Vivant ou mort, je l’aimerai.
— Malédiction ! Te tairas-tu ? Que je n’entende même plus ce nom exécré, ou, autrement, il arrivera un malheur.
— Et, pourtant, répliqua la vaillante jeune fille, si tu veux que je t’aie en affection, ne
