(À part.)
Cet exil si cruel pour les hommes communs,
Me fait rompre à la fois vingt liens importuns,
Et je pourrai tout seul jouir de ma richesse.
Ah !
Je reprends les soins dont mon cœur vous chargeoit.
Douleur trop vive ! Adieu.
Mes billets, s’il vous plaît.
Un mortel qu’on arrache au sein de sa patrie,
A besoin, pour traîner une importune vie…
Quoi ! vous auriez le front de vous approprier
Le dépôt qu’en vos mains je daignai confier ?
Je vous l’avois remis pour rendre heureux mon frère,
Votre mere, Constance à qui je sers de pere.
Que dira-t-on de vous ?
L’opinion d’autrui
Au Sage importe peu, s’il est bien avec lui.
Au sein de la vertu mon ame est fort tranquille.
Ta vertu disparoît devant tout vice utile. —
Et la dot de Constance, en quatorze billets,
Va-t-elle avoir le sort de mes autres effets ?
Allez-vous la garder ?
