dans sa main, il se planta en face de la vendeuse avec un regard de dompteur et dit :
— Avez-vous des couleurs d’Hendry pour l’enluminure ancienne ?
La jeune femme le regarda pendant quelques secondes comme s’il eût parlé russe ou chinois. Elle oublia cette urbanité acquise, mécanique, qui accompagne les échanges rapides et classés et dit simplement :
— Quoi ?
Et sa voix s’éleva aiguë, avec cette intonation geignarde et hargneuse qui fait le fond de l’accent faubourien.
Peut-on raconter sans détails oiseux la manière dont la vendeuse aborda la difficulté ? Comment, tout en affirmant qu’elle avait des couleurs pour l’enluminure, elle offrit des couleurs pour l’aquarelle, en boîte à un shilling. Comment elle dit ensuite qu’elle n’avait point de couleurs spéciales pour l’enluminure, et insinua que « cela ne se faisait pas », et n’existait que dans l’imagination dévergondée du client. Comment elle insista pour lui fournir des pastels, l’assurant que c’était absolument la même chose. Comment, d’un air détaché, elle lui apprit que certaine marque d’encres rouges et vertes était très demandée en ce moment. Comment elle s’informa soudain si c’était pour un enfant, et fit une faible tentative pour l’évacuer sur le rayon de jouets. Comment enfin elle s’abandonna à un agnosticisme amer et affecta une certaine dignité, qui eut le curieux effet de lui donner un rhume de cerveau inattendu et de lui permettre de répondre à toute nouvelle question :
— Connais bas le boin du bonde !
Chez Murrel, une protestation violente s’éleva
