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Qu’on juge de ce que j’éprouvai en écoutant le récit de Cécile, récit qu’elle fit avec toute la véhémence, que la scène affreuse dont elle venait d’être témoin peut inspirer.
Cette preuve extraordinaire que je recevais de l’amour d’Octave, ne me laissait plus que la cruelle alternative de sa mort ou de mon déshonneur.
Mon imagination était exaltée au plus haut degré, ma passion n’avait plus de bornes. Puis-je encore hésiter, me disais-je ; quand il dépend de moi de le rendre le plus heureux des hommes, irai-je l’assassiner ?
Mon incertitude est un crime ; Octave n’a pas balancé à me sacrifier sa vie : que puis-je maintenant lui refuser ? Mon amour l’a sauvé des portes du trépas, je n’aurai pas la barbarie de l’y replonger. Octave
