détaché, elle doit être bien vieille cette vigne chevelue qui pousse sous la vérandah ?
— Ma foi, repartit le commis malicieux, on dit qu’elle a deux cents ans, près de dix fois l’âge de la petite demoiselle qui écrit là-bas dans la serre…
— Mlle Thérèse a vingt ans ! s’écria vivement Mosselman.
— Mais oui, depuis hier à trois heures du matin, si ça vous intéresse. Parbleu, je le sais bien, puisque je la tenais dans mes bras quelques minutes après son entrée dans le monde. Et c’était déjà une gaillarde, allez ! Hein, la petite ne se doute pas de mes compliments…
En effet, Mlle Thérèse continuait d’écrire avec application, relevant parfois la tête pendant une seconde pour sourire au petit oiseau qui sautillait dans la cage.
— Vous la voyez, n’est-ce pas, ajouta Jérôme, l’œil demi cligné, eh bien, c’est tout le portrait de sa grand’mère, Mme Verhoegen, quand elle avait vingt ans. Ah, ça était une belle femme !
Le jeune homme, un peu contraint, se sentant deviné, fixait obstinément un collier de brosses à écurer…
— Jérôme, dit-il enfin d’un accent où perçait l’embarras de ne point trouver une transition, je
