trent que lorsqu’ils ont des réclamations à se faire et puis, c’est fini ; car ils ne se connaissent pas et ne veulent pas se connaître. Il vaut donc mieux se voir le moins possible car c’est tout de même une situation humiliante à la longue, que celle d’individus qui restent en présence, ne se connaissant pas, sans prendre une attitude. Quand deux animaux se rencontrent dans la forêt, ils prennent vite un parti. Ou bien ils se reconnaissent de la même famille et s’accueillent fraternellement, ou ils ne se reconnaissent pas et l’un des deux dévore l’autre.
Les noirs devraient donc dévorer les blancs à moins que ce ne soit l’inverse. À la vérité les blancs dévorent bien les noirs, mais à la dérobée, sans franchise, et c’est ce qui leur donne l’air si maussade. Ils ont l’air d’aigles enchaînés sur le toit d’une basse-cour.
14 mars.
Visité ce soir l’école ou plutôt le village des écoliers. Les enfants venus de campagnes distantes pour s’instruire au chef-lieu de cercle couchent ici, groupés dans des cases, loin de leur famille et vivent du riz qu’elle a fourni.
L’institutrice française est malade. Je suis arrivée après le départ des maîtres indigènes. Je ne dérange pas les gardiens, je m’adresse à deux des plus grands élèves, garçons d’une douzaine d’années, aux yeux vifs, et les prie de remplacer les maîtres pour la présentation des écoliers. Ils ne sont pas du tout embarrassés. Ce rôle improvisé semble même leur plaire. Ils ont bientôt fait de rassembler les enfants et de les grouper dans la cour par classes. Et c’est très joli. On dirait des carrés de jeunes plants d’arbustes, d’âge divers. Le carré des plus petits plants est le plus vaste. Je n’ai jamais vu autant de tout petits élèves dans les écoles, chez les Malinkés. Et je vois même des filles ; non seulement des mulâtresses, mais de vraies noires et qui parlent déjà bien le français, à six ou sept ans.
Les noirs, eux, songeraient-ils à connaître les blancs ?
