CHAPITRE XI
O n
avait ouvert toutes les portes, celle du grand salon, celle
du petit, celle de la salle à manger, celle du vestibule.
Depuis la demie de quatre heures, la sonnerie de l’entrée ne
cessait pas.
Maintenant, il y avait du monde dans toutes les pièces, et le bruit des voix montait sans cesse, dominé par le timbre aigu des femmes, tumulte grandissant de volière exaltée.
Toute l’attention était dirigée vers Élysée, ce mardi-là. De toutes ses forces, la petite essayait, sans trop rougir, de tenir tête. Le monde qu’elle voyait lui semblait étrange, peu rassurant.
Les hommes, qui dominaient, étaient là sans leurs femmes. Les femmes ne paraissaient pas avoir de maris. Quelques-unes étaient de lettres, d’autres actrices, et toutes étaient maquillées, pensait la pauvre pensionnaire, comme des cocottes.
