La pauvre femme en pleurs, à s’effrayer trop prompte,
C’est une chose impie et dont vous rendrez compte !
Vous avez dépassé votre droit d’un grand pas :
Le père était à vous, mais la fille, non pas.
Ah ! vous m’avez fait grâce ! ah ! vous nommez la chosi
Une grâce ! et je suis un ingrat, je suppose !
Sire, au lieu d’abuser ma fille, bien plutôt
Que n’êtes-vous venu vous-même en mon cachot ?
Je vous aurais crié : « Faites-moi mourir… Grâce !
Oh ! grâce pour ma fille, et grâce pour ma race !
Oh ! faites-moi mourir ! la tombe et non l’affront !
Pas de tête plutôt qu’une souillure au front !
— Oh ! monseigneur le roi, puisque ainsi l’on vous nomme
Croyez-vous qu’un chrétien, un comte, un gentilhomme
Soit moins décapité, répondez, monseigneur,
Quand, au lieu de la tête, il lui manque l’honneur ?
J’aurais dit cela, sire, et, le soir, dans l’église,
Dans mon cercueil sanglant, baisant ma barbe grise,
Ma Diane au cœur pur, ma fille au front sacré,
Honorée, eût prié pour son père honoré !…
Sire, je ne viens point redemander ma fille :
Quand on n’a plus d’honneur, on n’a plus de famille.
Qu’elle vous aime ou non d’un amour insensé,
Je n’ai rien à reprendre où la honte a passé.
Gardez-la ! — Seulement, je me suis mis en tête
De venir vous troubler ainsi dans chaque fête ;
Et jusqu’à ce qu’un père, un frère ou quelque époux —
La chose arrivera — nous ait vengé de vous,
Pâle, à tous vos banquets je reviendrai vous dire :
« Vous avez mal agi, vous avez mal fait, sire ! »
Et vous m’écouterez, et votre front terni
Ne se relèvera que quand j’aurai fini.
Vous voudrez, pour forcer ma vengeance à se taire,
Me rendre au bourreau ; non ! vous ne l’oserez faire,
De peur que ce ne soit mon spectre qui, demain,
(Montrant sa tête.)
Ne vienne vous parler, cette tête à la main !
On conçoit que le critique ne cite pas les vers que nous avons mis sous les yeux de nos lecteurs ; près de pareils vers, uue deviendrait sa prose ?
