et, derrière cette porte, j’avais trouvé deux lèvres frémissantes, deux bras caressants, un cœur battant contre mon cœur, d’ardents soupirs et de longues larmes.
Adèle avait obtenu, comme moi, d’avoir une chambre séparée de celle de sa mère.
Cette chambre était mieux qu’une chambre : c’était un petit pavillon faisant saillie dans un long jardin fermé de haies seulement.
Une allée, passant entre l’appartement occupé par son frère et l’appartement occupé par sa mère, conduisait à ce jardin, et par conséquent à ce pavillon, qui n’était séparé de cette allée que par un escalier montant au premier.
C’était la porte de cette allée, donnant d’un côté sur la rue, et de l’autre, comme je l’ai dit, sur ce jardin, qui s’était rouverte devant moi, à onze heures et demie du soir, et ne s’était refermée derrière moi qu’à trois heures du matin, cette nuit où ma mère, debout, inquiète, prête à me venir chercher dans les six cents maisons de la ville, m’avait attendu, tout éplorée, à la fenêtre de ma chambre.
Mais ce qui tourmentait le plus ma mère, — et je m’en aperçus bientôt, — c’est que, sans qu’elle mit en doute le motif de ce dérangement, elle ne pouvait pas deviner la personne qui l’avait causé.
En effet, elle ne m’avait pas vu venir du côté par où elle m’attendait.
Et c’était bien simple.
C’était une si chaste, si pure et si honnête enfant que celle qui, après plus d’un an de lutte, se donnait à moi, que, quoique mon orgueil et mon amour fussent intéressés à la divulgation, ma conscience exigeait de moi, de mon honneur, de ma délicatesse, le secret le plus absolu.
Il en résultait que, pour qu’on ne me vit point à une pareille heure, soit aux environs de sa maison, soit dans la rue qui y conduisait, en sortant à trois heures de l’allée bénie qui m’avait donné passage, j’avais pris ma course, et, par une ruelle, gagné les champs. Des champs, j’étais entré dans le parc, en sautant par-dessus un fossé pareil à celui qui m’a-
