grandit pour lui servir de soutien, près de tout ce qui fleurit pour le faire épanouir, il avait déclaré que Byron et Mathurin étaient dépassés, et que l’auteur inconnu de Han d’Islande avait, enfin, atteint l’idéal du cauchemar.
Lui qui devait faire Smarra ! c’était, par ma foi, bien modeste.
Nodier n’était pas un de ces hommes auxquels l’auteur d’un livre, sous quelque voile anonyme qu’il s’enveloppât, pût rester longtemps caché. Il découvrit — le grand bibliomane, qui avait fait tant de découvertes du même genre, mais autrement difficiles à faire, — que l’auteur de Han d’Islande était Victor Hugo. Seulement, qu’était-ce que Victor Hugo ? Quelque misanthrope comme Timon, quelque cynique comme Diogène, quelque pleureur comme Démocrite.
Il leva le voile, et trouva — vous savez qui — ce jeune homme blond et rose qui venait d’avoir vingt ans, et en paraissait seize.
Il recula d’étonnement : c’était à n’y pas croire. Là où il cherchait la physionomie grimaçante du vieux pessimiste, il trouvait le sourire jeune, naïf et plein d’espérance du poëte naissant.
À partir de ce premier jour où ils se rencontrèrent, furent posées les bases de cette amitié que rien n’altéra jamais.
C’était ainsi qu’aimait Nodier, et qu’on l’aimait.
Au reste, l’aisance, presque la fortune, allait entrer dans le jeune ménage : la première édition de Han d’Islande, vendue mille francs, était épuisée, et, au même moment où Thiers, débutant de son côté, se couvrait du nom de Félix Bodin pour vendre son Histoire de la Révolution, Victor vendait sa seconde édition de Han d’Islande dix mille francs.
C’étaient les libraires Lecointre et Durey qui semaient cette pluie d’or sur le lit nuptial des jeunes époux.
En même temps, les honneurs venaient frapper à leur porte.
On se rappelle le cousin Cornet, fait sénateur et comte sous l’Empire, et devenu pair de France sous la Restauration : la célébrité naissante de Victor avait chatouillé son vieil amour-propre de député de Nantes et de membre des Cinq-Cents. Il
