Lassailiy reconnu, je repoussai les pistolets, et j’attendis l’explication de cette espèce d’arlequinade.
L’arlequinade était triste : le père du pauvre diable s’était jeté à l’eau ; Lassailiy venait d’apprendre, en même temps, que son père était noyé et que le cadavre, retiré de l’eau, était exposé à la morgue d’Orléans, d’où il ne pouvait sortir que moyennant une certaine somme.
Cette somme, Lassailiy n’en possédait pas le premier denier, et il venait me la demander.
À cette vue d’un fils qui pleurait son père mort d’une si déplorable façon, une seule chose se dressa devant mes yeux : ce ne fut pas cette douleur peut-être sincère dans le fond, mais exagérée dans la forme au point d’en devenir grotesque ; ce fut ce malheur réel, imprévu, irréparable, ce malheur, spectre hâve et ruisselant, qui, morne, les yeux éteints, et le front sillonné d’herbes marines, sortait de l’eau de la Loire, et allait se coucher sur la dalle humide de la morgue.
Je n’essayai pas de consoler Lassailiy ; on ne console que ceux qui ne demandent pas mieux que d’être consolés. Rachel pleurant ses enfants dans Rama, qu’elle remplissait de ses gémissements, ne voulut pas être consolée, parce qu’ils n’étaient plus.
— Mon ami, lui dis-je, allons au plus pressé : vous désirez partir pour Orléans, n’est-ce pas ? faire enterrer votre père ? Vous dites qu’il vous faut cent francs ; je crois qu’il vous faut plus que cela, et je voudrais vous offrir ce qu’il vous faut ; mais je ne puis vous offrir que ce que j’ai… Ouvrez le tiroir de ce chiffonnier, il y a dedans cent trente-cinq francs ; prenez-en cent trente, laissez-m’en cinq…
Lassailiy essaya de se jeter dans mes bras, fit un effort pour m’embrasser, et m’appela son sauveur ; mais je le repoussai doucement en lui indiquant de la main le tiroir du chiffonnier, et en lui répétant :
— Là, là… tenez… Prenez cent trente francs, et laissez-m’en cinq.
Lassailiy prit les cent trente francs, et sortit.
