peu de toutes ces petites intrigues de journaux auxquelles je me vante hautement, et sans crainte d’être démenti, de n’avoir jamais donné les mains, soit à mon profit, soit au détriment des autres.
Il va sans dire que ni M. Brault, pauvre poëte mourant, ni son fils, ni M. Decazes n’étaient pour rien dans le cabotinage de toutes ces annonces.
Je crois même que M. Brault fils eut la délicatesse d’écrire pour raconter comment les faits s’étaient passés, et pour me remercier tout haut, après m’avoir remercié tout bas.
Ces misères que je dédaignais avaient cependant leur désagrément : ma mère ne lisait pas les journaux, mais on les lisait dans la famille Deviolaine, mais on les lisait dans les bureaux, et des âmes charitables allaient dire à ma mère :
— Diable ! votre fils, savez-vous qu’il fait parler de lui ?
— En quoi ? demandait ma mère toute tremblante.
Et, alors, on s’empressait de le lui dire, et la tristesse prenait ce pauvre cœur, qui, n’ayant que moi au monde pour seul et unique amour, s’inquiétait bien plus de moi que je ne m’en inquiétais moi-même.
Les répétitions de la Christine de M. Brault étaient poussées avec autant de rapidité que l’on avait mis de lenteur à poursuivre les miennes ; mais on sait ce que c’est que la rapidité du Théâtre-Français : — M. Brault eut tout le temps de mourir avant la représentation de son œuvre, qui n’eut qu’un succès médiocre. — Quant à madame Valmonzey, elle fut au-dessous du succès.
Mais ma pièce n’en était pas moins retardée indéfiniment.
De son côté, Soulié avait terminé sa Christine, et l’avait fait recevoir à l’Odéon : c’étaient mademoiselle Georges et Ligier qui y jouaient les principaux rôles.
Que m’arrivait-il, à moi, pendant ce temps-là ?…
Un de ces hasards comme il n’en arrive qu’aux prédestinés me donnait le sujet d’Henri III, comme un autre hasard m’avait donné celui de Christine.
