— Ah ! oui, Marois, qui a fait un ouvrage sur Pompéi, où est mort Pline ? hasardai-je timidement.
— C’est justement cela !… Merci, monsieur.
Et il s’étendit tranquillement dans son fauteuil, après m’avoir gracieusement salué.
— Eh bien, mais, dit M. Bichet, achevez donc votre histoire, mon cher ami.
— Quelle histoire ?
— Mais l’histoire que vous racontiez.
— Je racontais donc une histoire ?
— Sans doute, dit M. Pieyre, vous racontiez, mon cher ami, qu’au contrat de mariage de Marois, qui épousait la fille d’Alexandre Duval, vous aviez oublié votre nom.
— Ah ! c’est vrai… Eh bien, oui, voici : Tout le monde signait ; je me dis : « Cela va être à mon tour de signer. » Je me prépare, je cherche mon nom ; crac ! je ne m’en souviens plus. Je réfléchis que je vais être obligé de demander à mon voisin comment je m’appelle, ce qui sera humiliant pour moi. C’était au rez-de-chaussée : la porte donnait sur le jardin. Je me précipite dans le jardin, en me frappant le front, et en me disant : « Mais, malheureux ! mais, malheureux ! comment t’appelles-tu ? » Ah bien, oui ! je n’aurais eu qu’à dire mon nom pour ne pas être pendu, que j’aurais été pendu bel et bien. — Pendant ce temps-là, mon tour était venu de signer. On me cherche ; Alexandre Duval m’aperçoit dans le jardin. « Allons, bon ! dit-il, voilà ce diable de Parseval de Grandmaison qui est pris du démon poétique, au moment de signer… Eh ! Parseval de Grandmaison ! « C’est cela, m’écriai-je, c’est cela : Parseval de Grandmaison ! Parseval de Grandmaison ! Parseval de Grandmaison ! » J’arrivai jusqu’à la table, et je signai.
— C’est une scène qui manque au Distrait, dis-je en souriant.
— Oui, monsieur, bien certainement, elle manque, et, si vous faisiez des vers, je vous dirais : « Ajoutez-la. »
— Mais, dit M. Bichet, il fait des vers, puisque c’est pour qu’il vous dise des vers que vous l’avez fait appeler.
