Baude était préfet de police. Je le vois encore avec ses grands cheveux noirs flottants, ses yeux noirs lançant des éclairs, sa force herculéenne. C’était la seconde fois qu’il m’apparaissait.
Il venait d’arriver avec les gardes municipaux, qu’il avait fait ranger devant le portail de l’église, et qui essayaient de fermer la grille.
Il s’élança au secours du malheureux condamné, qu’on se passait de main en main, et qui, dans sa course aérienne, se rapprochait du fleuve avec une rapidité effrayante.
Le désir d’empêcher un meurtre redoublait les forces de Baude. Il arriva au bord de la rivière en même temps que celui qui était menacé d’être jeté par-dessus le parapet. Il se cramponna à lui et le tira en arrière.
Je ne vis plus rien : on m’étouffait contre les planches qui fermaient alors le jardin de l’infante ; et, si délabrées qu’elles fussent, ces planches résistaient beaucoup plus que je ne l’aurais voulu.
La nécessité de travailler à ma conservation personnelle me força de détourner les yeux du quai, et de lutter pour mon propre compte.
Vigoureusement bâti, et déjà connu de beaucoup de gens qui, en me reconnaissant, combinèrent leurs efforts avec les miens, je parvins à gagner le quai, et, du quai, le pont des Arts.
On se battait toujours près du parapet. Plus tard, je sus que Baude, au prix de bon nombre de meurtrissures et de son habit mis en pièces, était parvenu à sauver le pauvre diable.
Mais, pendant que le préfet de police faisait le métier de philanthrope, il ne faisait pas son état de préfet de police, et l’émeute profitait de cette lacune dans ses fonctions municipales.
Le peuple continuait de dévaster l’église et le presbytère de Saint-Germain-l’Auxerrois, et, quand Baude fut libre de sa bonne action, c’était chose faite.
La seule chambre de l’abbé Paravey, qui avait béni les tombes des martyrs de juillet, avait été respectée.
