vaise chose. Je ne l’ai pas vu ; je n’en parlerai donc pas davantage.
Mais, du cadavre du drame, de la statue écroulée, des morceaux les moins cassés, et qui pouvaient aller jusqu’à trois, les auteurs firent une petite comédie dans laquelle madame Dorval était charmante d’esprit et de légèreté.
Chère Dorval ! je la vis le soir de ce succès, sorti, grâce à elle, d’une chute : elle était enchantée, et ne se doutait guère que cette comédie de Jeanne Vaubernier serait un boulet qu’elle traînerait pendant dix-huit mois à la Porte-Saint-Martin, de six à huit heures du soir, devant les banquettes, qui ne se garnissaient qu’au moment où commençait le grand drame !
Ce dut être pour Georges — surtout après son raccommodement avec Dorval — un vif remords que cette condamnation qu’elle fit subir à sa rivale, en expiation de ses triomphes, et qui obligea celle-ci à quitter le théâtre de la Porte-Saint-Martin, pour aller s’enterrer au Théâtre-Français.
Le jour de la première représentation de Teresa arriva. Cette confusion dans les genres, cette éclosion du drame à l’Opéra-Comique avaient piqué la curiosité générale.
On se battait à la porte.
J’ai déjà dit que la chose n’en valait pas la peine.
Laferrière m’avait donné une bonne idée avec son histoire du Vésuve : l’exposition fut couverte d’applaudissements. Je me rappelle que, lorsque j’entrai dans les coulisses, après le premier acte, ce bon Nourrit, qui venait d’applaudir la description de la ville où il devait aller mourir, me sauta au cou plein d’enthousiasme.
La pièce se déroula lentement et avec une certaine majesté devant un public d’élite.
Le caractère d’Amélie, très-bien reproduit, fit un grand effet, et ne perdit pas une de ses bonnes scènes. Madame Moreau-Sainti était belle à ravir, et aussi sympathique que le permettait un mauvais rôle.
Laferrière allait, venait, chauffant de sa chaleur jusqu’aux rôles des autres.
