Pur esprit, égaré par hasard sur la terre,
Que devait suffoquer ce milieu délétère,
Que le Ciel, sa patrie, aurait dû rappeler.
Autant il était dur, autant elle était douce :
Lui, le despote noir, le bandit qui détrousse ;
Elle, un consolateur soulageant tous les maux.
Les terreurs qu’Amaury répandait à la ronde,
Elle leur opposait, la châtelaine blonde,
L’amour reconnaissant de ses pauvres hameaux.
Quand elle conduisait sa blanche haquenée,
Faisant dans la campagne une longue tournée,
Ici donnant l’aumône, et là séchant des pleurs,
Embrassant les enfants, aux captifs faisant grâce,
On se disait « Voilà Bonne Dame qui passe »,
Et sous ses pas chacun venait jeter des fleurs.
Deux ans Gisors l’avait aimée à la folie.
Il fut le troubadour qui languit et supplie,
Le galant chevalier des tournois provençaux,
Plein d’honneur, de vaillance et d’égards pour sa dame.
Aussi, lorsqu’il l’obtint de son père, un vidame,
Il promit de longs jours de paix à ses vassaux.
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Raymonne
