— Possible, mais ce n’est pas encore cela.
— Tant pis !
— J’ai tout uniment l’idée que je suis princesse…
— Comment ! toi aussi ! Mais les idées, ça ne suffit pas.
— Quand je dis princesse, j’entends fille de parents nobles et riches.
— Riches, surtout !
— Il y a en moi des souvenirs…
— Une dame, suggéra aussitôt Échalot, avec des tire-bouchons à l’anglaise, qui se penchait au-dessus de ton berceau…
— Non.
— Un grand salon triste et noir, tenture en étoffe rouge, tout soie, mais vieille, vieille, et des franges d’or…
— Peut-être… Et puis quelqu’un me l’a dit.
— Ah !… fit Échalot que l’émotion dramatique tenait décidément à la gorge : quelqu’un ! comme c’est ça ! Et ce n’est ni la batteuse de cartes ni la lucide ? Nom de nom ! il n’y a pourtant pas d’ermite de la montagne par ici ! Ne me fais pas languir, gaminette ! J’ai aussi à te dévoiler des particularités de la plus haute importance.
