vire glisse sans bruit, pareil à l’ombre d’un nuage.
— Pour la Sicile ! annonce le vieux en le désignant d’un hochement de tête.
Il tira de sa poche un long cigare noir et tortu qu’il partagea en deux, et tout en offrant par-dessus l’épaule une moitié au jeune homme, il reprit :
— À quoi pensais-tu, pendant que tu étais avec elle ?
— L’homme pense toujours au bonheur…
— C’est pourquoi il est toujours bête, expliqua tranquillement le vieillard.
Les deux pêcheurs allumèrent leur cigare. Les volutes bleuâtres de la fumée s’élevèrent au-dessus des pierres, dans l’air calme, imprégné de la plantureuse odeur de la terre fertile et de l’eau caressante.
— Je lui ai chanté des chansons et elle a souri.
— Ah !
— Mais, tu le sais, je chante mal.
— C’est vrai.
