et la bouleversait, éveillant une idée et une sensation inconnue en elle. Souvent, ses yeux avaient parcouru des faits divers, avec l’indifférence des choses qui arrivent très loin, dans un monde inconnu, à des êtres vagues. Maintenant, les mots de crime, d’assassinat, de meurtre, prenaient une signification terrible, un retentissement effrayant, éveillant des images atroces dans la stupeur de son malheur.
— Le misérable ! cria-t-elle tout à coup, sortant d’un long silence. — Le misérable !
Et balbutiant, frémissante, dans sa colère, elle ne trouvait pas d’autre mot ; le répétant dix fois sans en avoir conscience.
L’agent eut un geste d’acquiescement.
— La jalousie… commença-t-il.
Mais Suzanne ne l’écoutait pas.
— Il a une mère, n’est-ce pas ? On m’a dit qu’il avait une mère… On l’a transporté chez elle, je crois ?
— Oui, madame. Vingt-trois, rue de Seine, Mme Esterat.
