Sur sept pieds, ma marche inégale.
Des monts vous offre l’ornement ;
Une embûche aux poissons fatale ;
Et ce qui fait le vêtement ;
Ce qui donne le pain au monde ;
Le fleuve par qui tous les ans
Le sol d’Égypte se féconde ;
Le nom si fameux en tout temps,
D’un antique naturaliste ;
Ce que les hivers, au front triste.
Portent sur l’aile des autans.
Le joueur, soutenu par un peu d’espérance.
Dans mon premier souvent place sa confiance ;
Et qu’en résulte-t-il ? il aggrave ses maux,
Il cause sa ruine, et pour lui le repos
Disparait sans retour. Celui qui, pour s’instruire,
Voudrait de l’univers parcourir chaque empire,
Serait à ses projets forcé de renoncer
Si l’on n’avait pris soin de percer mon dernier.
On trouve mon entier dans le Dictionnaire :
C’est très-vrai ; cependant s’il t’arrive jamais
De vouloir l’employer devant un militaire :
« Halte-là, dira-t-il, ce mot n’est pas français. »
