rante des solénoïdes, au transport des lettres. Au lieu et place des canalisations pneumatiques…
— J’ignorais cela.
— On devait établir des tubes en spirale, à l’intérieur desquels un wagonnet de fer, chargé de la correspondance, aurait été aspiré par un courant électrique. L’affaire fut abandonnée, je ne sais trop pourquoi.
— Eh bien, fit Dodekhan, elle vient d’être reprise.
— Ah bah !
— En Danemark.
— Vraiment ?
— Par un savant, M. Birkeland. Seulement celui-ci ne veut plus utiliser la propriété des spires électrisées au transport des correspondances, mais à la création d’une artillerie nouvelle[1].
— Une artillerie ?
— Oui.
— En voilà une idée !
— Admirable, car elle supprimerait la poudre, le bruit, la flamme.
— Mais le projectile ne quitterait pas l’âme de la pièce ainsi actionnée.
— Erreur.
— Et il obtiendrait la vitesse initiale nécessaire.
— Il l’obtiendrait.
Kozets et Laura écoutaient, commençant à entrevoir l’idée du Turkmène.
Celui-ci reprit lentement.
— Supposez que, juste au moment où le… projectile va passer de la dernière spire au vide de l’atmosphère, on coupe brusquement le courant. Ce projectile continuera son chemin, en vertu de la vitesse acquise. Si cette vitesse est grande, — et elle le sera si le courant propulseur est suffisamment énergique, — cet obus nouveau modèle, se comportera comme ses prédécesseurs. Il décrira une trajectoire et ira tomber au point où la pesanteur et sa vitesse de translation se feront équilibre.
— En effet, cela paraît évident.
— C’est l’artillerie de l’avenir. En attendant, mettez-vous au travail avec M. Kozets, moi, je me nomme arquebusier de la troupe, et… nous expérimenterons les fusils, ou plutôt les couleuvrines de rempart que je vais fabriquer, avec l’aide de miss Laura.
- ↑ Depuis 1904, M. Birkeland poursuit ses expériences, à Copenhague. Les dernières semblent concluantes.
