Et je compris qu’il était arrivé au chiffre de mes émoluments mensuels…
— Cent cinquante, répondis-je, haletant.
Il fronça les sourcils et répéta, d’une voix qui me parut formidable :
— Combien ?
— Cent vingt, balbutiai-je.
Alors, reposant son porte-plume sur la table, dans une magnifique indignation, il m’apostropha :
— Mon petit, ne plaisantons pas, hein ?
— Mais, fis-je dans un souffle, le régisseur m’a dit…
— Je me fiche du régisseur. C’est moi qui suis directeur ici. Je te donne quatre-vingt-dix francs. C’est à prendre ou à laisser.
Je ne pus que faire signe de la tête que je prenais.
— Bon, dit-il de sa voix grasse, te voilà raisonnable. Il reprit alors sa plume et se mit à terminer ses écritures. Puis, brusquement, ses yeux quittèrent de nouveau le papier et se portèrent sur moi.
— Tu as de l’argent, hein ? fit-il, insinuant.
— Oh ! monsieur !
J’avais des chaussures à cinq francs soixante-quinze, un col en celluloïd, et les genoux de mon pantalon évoquaient ceux des dromadaires.
— Non ? Tu n’as pas d’argent ? fit-il, étonné. Vraiment ? Alors ? Alors, Monsieur est maquereau ?
Et la plupart des souvenirs que je pourrais vous
