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XI
Perdu dans le regret d’on ne sait quel vécu —
Il susurre en la ville un son d’inexpiable —
Et lassé sous ce morne soleil mal convaincu
De sa nécessité d’apôtre d’or potable.
Si frêles dans les soirs, si mornes dans les laines.
Villes qui dormez vos ruines à ces lacs,
Sabbats figés d’écarlates aux entrelacs
Des vitraux éclaboussés d’amour pur et de haines
Remémorez les fictives scènes.
Sous le lourd faix du temps voûtez les épaules —
C’était aux soirs envoûtés le crime inoubliable.
Depuis, les pieds au feu, un manteau de pôles.
