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le souvenir s’est clos dans les brumes de la mort
les chars qui s’effondraient traînaient les capitaines
vers les portes souillées d’on ne sait d’où — c’est la mort
Vers le catafalque où les yeux de la Belle restent clos, le pélerin supplie
Dès l’heure des graciles enfances
aux indistinctes et pâles songeries
Lors de la nuit qui s’apâlit
dans les soleils aux agonies en pierreries
À l’appel de la courbe du fleuve
et des lueurs des incendies sur les forêts en navrance
Dans les chevauchées vers lumières neuves
Tombé débile aux mares d’ennui
J’ai rêvé la route à ton gîte où l’étoile luit
et que mes avenirs s’étoileraient de tes féeries
