— Apporte-moi tout de même une aile de poulet et du champagne.
— Madame, vous savez qu’on dit qu’il s’est noyé, le pauvre garçon !… et elle s’éloigna.
— Je vous inonde ! fis-je.
— Oh ! Trompette arrangera cela… On va « vous changer ».
Je lui baisai les mains. Mais elle suivait son idée :
— Maintenant, qu’est-ce que nous allons faire de vous ? Nous sommes partis en croisière pour les côtes d’Espagne. Je crois que nous ferons une station à Saint-Sébastien, s’il y a une course de taureaux. Comment vous cacher jusque-là ? Mon mari couche ici… et vous l’avez entendu, n’est-ce pas ? Il y a bien une couchette au-dessus de Trompette, et personne ne va dans sa cabine.
Elle parut réfléchir, et puis : « Non, pas ça ! » Elle me regardait en dessous.
— Pourquoi ? fis-je. On pourrait mettre Mlle Trompette dans la confidence… elle ne paraît pas mal disposée…
Alors, avec le même regard :
— C’est qu’elle est gentille. Trompette ! Et j’ai répondu d’elle à sa mère. C’est notre concierge, à Paris.
— Oh ! Madame ! Pour qui me prenez-vous ? Je vous jure que ça n’est pas mon genre…
— Oui. Paraît que vous travaillez dans les femmes du monde.
Je ne répondis pas, mais mon silence était d’une fatuité…
