Un mois, deux mois… ça passe encor, Mais tout une année ! C’est se moquer, mon agneau d’or, De ma destinée. Aussi je vous dis, galamment, Laissez ce voyage, Je ne réponds plus autrement De mon saint veuvage… » Mon agneau n’est pas revenu Malgré ma menace. Ma voix n’aurait-elle pas su Retrouver sa trace ? Pour qu’elle ne m’entende point Crier de la sorte, Mon Dieu ! qu’elle doit être loin L’île qui la porte !
