— Attends un peu que j’aille te tirer les oreilles !
Mais j’entends grincer la grille. Des pas crient sur le gravier. Deux ombres s’avancent sous le clair de lune. L’une d’elles profile une silhouette familière : François, mon concierge. Il s’est levé, réveillé par le bruit. Paul qui l’a reconnu également crie :
— Qu’est-ce que c’est ?
François, à moitié endormi, répond la voix traînante :
— C’est un cocher de fiacre qui vient chercher madame, de la part de monsieur Dangel…
Paul se tourne vers moi, abasourdi :
— À deux heures du matin ?… Eh bien, il en a des idées, celui-là ! Qu’est-ce qu’il te veut ?
— Descendons toujours : le cocher s’expliquera. Il a dû fournir une raison plausible puisque François lui a ouvert la porte !
Une vague appréhension m’envahit d’une sensation de froid au bout des doigts, à la nuque. Je crains d’être à l’une de ces minutes où il arrive des « choses ». J’ai conscience de l’imprévu qui s’approche.
L’imprévu, cette fois, se manifeste sous l’apparence d’un vieil automédon — face gonflée,
