— Mohammed !
La voix de l’homme couché sous sa tente répondit :
— Oui, moussié.
— Sais-tu où est Allouma ?
— Non, moussié — pas possible — Allouma perdu ?
Quelques secondes après, mon Arabe entrait chez moi, tellement ému qu’il ne maîtrisait point son trouble. Il demanda :
— Allouma perdu ?
— Mais oui, Allouma perdue.
— Pas possible ?
— Cherche, lui dis-je.
Il restait debout, songeant, cherchant, ne comprenant pas. Puis il entra dans la chambre où les vêtements d’Allouma traînaient, dans un désordre oriental. Il regarda tout comme un policier, ou plutôt il flaira comme un chien, puis, incapable d’un long effort, il murmura avec résignation :
— Parti, il est parti !
Moi je craignais un accident, une chute, une entorse au fond d’un ravin, et je fis mettre sur
