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folies, et des désordres que je ne veux pas approfondir !…
JORIS.
J’avais donc raison !…
HUGHES.
Je ne sais pas… je ne sais rien, sinon que je ne peux plus me passer d’elle… Tenez ! Le mois dernier, elle est partie, cinq jours seulement. Elle a inventé que sa sœur était très malade… Eh bien ! ces cinq jours furent infinissables. Je me suis senti si désemparé ! Dans une si insupportable solitude ! Être seul, c’est ce dont s’épouvantent les mourants. Être seul, c’est la définition de la mort…
JORIS.
Elle vous tient bien !
HUGHES.
C’est inexplicable. Car je la hais, par moments.
JORIS.
C’est cela, l’amour.
