Cela vint au point que je souhaitais les absences de Nane, pour étudier sa petite amie mieux à fond. Je ne suis pas de bois, à parler franc, mais enclin au contraire à embrasser les formes plaisantes : celles de Primavérile l’étaient. Il ne faut donc point s’étonner si je me trouvai un jour riche de ses promesses les plus formelles, et d’un rendez-vous pour le lendemain au Plutus, « où on ne connaît personne. »
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Mais à les voir, comme j’avais fait la veille encore dans la chambre de mon amie, après un essayage (me dit-on), qui en aurait cru aucune capable de trahir l’autre ? C’était le plus délicieux abandon. Nane, en chemise longue et dans un grand fauteuil, faisait sauter sur ses genoux une Primavérile à peine mieux vêtue qu’elle, si ce n’eût été une culotte de satin paille et des chaussettes cachou, qui lui donnaient l’air d’un petit garçon. Elle avait aussi des rubans aurore à ses genoux, et, cependant, de sa voix en fer de lance, criait :
- À Paris,
- À Paris,
- Sur un petit cheval gris.
C’est ainsi que le lendemain je me trouvai, un peu avant dîner, au
Plutus. Il y faisait bon,
