ment ; en un clin d’œil, les fenêtres du quartier flamboient. Les sous-officiers passent en courant.
— Tout le monde debout !… à vos chevaux !…
Les brigadiers de semaine sautent sur la giberne de service ; les hommes punis de salle de police sont relâchés ; la grille est ouverte à deux battants.
Le colonel se promène dans la cour. Et les sonneries se font entendre, violentes :
— À l’adjudant… aux chefs !…
Les hommes affolés s’habillent précipitamment, bouclent la ceinture d’une main fiévreuse. Et les interpellations, les demandes, les jurons se succèdent comme un roulement.
— Qu’y a-t-il ?
— Je dormais bien…
— Je partais en permission !…
— Oui, on part.
— Brigadier, ma selle est en réparation.
— Des grèves ?
— Silence ! faites vos paquetages…
