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de mon courage ; ce prêtre ; un ami ; un pauvre ami…
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Ceux qui meurent de douleur nous font illusion ; ceux qui se tuent, c’est d’épouvante : on est épouvanté quand on pense à tout ce que la pire douleur laisse encore, dans une âme, de frivolité, d’artifices.
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Car il dispose de toutes nos infirmités ; il les éclaire ; il organise nos déceptions ; il entasse nos vilenies sur nos tristesses. Il est le tentateur latent, l’engourdisseur suprême, le Suicide, silencieux, lucide, lunaire.
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Son regard dont le manque de couleur vous perce, introuvable et appliqué ; sa forme invisible… Il ne parle pas. Il se penche comme la mère qui va soulever l’enfant fatigué, le porter.
Quel désir de fermer les yeux !
