noire dans de la cire noire et cependant, blanche et rousse, par éclair, elle semblait luire sous une épaisseur de cendres remplie de papiers brûlés : rien n’est plus noir que la cendre de papier brûlé ! Ses pieds se détachant de la sombre argile qu’ils foulaient claquaient à la manière des ventouses. Ah ! Elle fait là un rude métier, jour et nuit, pour rompre le cercle, et elle piétine, de temps en temps, du verre cassé, probablement des tessons de bouteilles que la rivière, si proche, lui a repassés par lente infiltration, peut-être les débris d’un vieux, d’un très vieux miroir. Vous figurez-vous l’existence d’un aveugle qui foulerait aux pieds ses propres cristallins ?
Dans ce cachot obscur, demi-prison, demi-tombe, je ne cherchais pas à m’asseoir ou à me coucher. Pour excuser ma chute, je voulus me tenir cérémonieusement debout et je m’effaçais le plus possible, dos au mur, pour la laisser libre de tous ses mouvements, mais nous n’étions pas plus à l’aise l’une que l’autre, manquant toutes les deux d’espace ou d’air pur.
