boréale grandit à l’horizon : l’incendie est allumé. D’autres pirates ronronnent, guidés désormais par la sinistre clarté, aussi lointains, semble-t-il, qu’une mouche bourdonnant ; de nouvelles bombes éclateront tout à l’heure.
Les pluies d’étoiles filantes zèbrent de leur chevelure de feu la sombre voûte des cieux et la lune à sa moitié encourage la criminelle réussite : « O lune, jolie lune d’argent, » maîtresse des poètes et reine des amants, garderas-tu toujours ton impassible visage devant regorgement que favorisent tes douteuses clartés ?
15 septembre.
Un ordre, un coup d’ailes, adieu Dunkerque ! Tout le long du front, par Lille, Péronne, Saint-Quentin et Soissons, les escadrilles formées en triangle atteignent leur nouveau campement : Cramaille, non loin de Fère-en-Tardenois, 230 kilomètres ; la distance de Paris à Dunkerque, en une heure dix !
Automne 17.
Lors de nos premières patrouilles, un matin où le brouillard attardé au fond des vallées ne laissait émerger, comme des îles au milieu des flots, que les crêtes et les plateaux, le Chemin des Dames nous apparut, semblable à une palme symbolique posée sur l’étendue laiteuse de la mer de brume. La route de Laffaux à Craonne, le Chemin des Dames proprement dit, en formait la nervure principale, à laquelle se greffaient en rameaux les multiples ravins inclinés d’un côté vers l’Aisne, de l’autre vers l’Ailette.
Ici se dresse vraiment l’épine dorsale du front, dont les Flandres demeurent la tête et Verdun le nombril, qui depuis 1914 en supporte les continuels soubresauts.
Tout d’abord, l’automne s’entêta à voiler de ses parures vermeilles le masque hideux de la guerre et nous maintint de longues semaines sous l’enchantement de ses illusions. Prémontré, Saint-Gobain sur leurs escarpements boisés, Anizy-le-Château, Pinon au milieu des forêts, les bords pittoresques du canal et du Réservoir, ravirent des prunelles obsédées par les chaos marécageux des Flandres. Et sur la partie haute du
