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timents de Chapenel pesaient en lui…
Il devait ce soir-là écrire à Mlle d’Aubépine ; soudain ce devoir l’ennuya. Il vint s’accouder à la fenêtre qui s’ouvrait toute grande sur l’immense Paris noir, sur son bruit de houle, sur les buées lumineuses flottantes au ciel, embrasées par les myriades de feux d’en bas. Un peu au delà dans la rue, l’hôtel de l’écrivain dressait sa façade sculptée. Il rêva là, longtemps. Il était aussi l’Enfant de Paris, Paris le revendiquait à son tour.
