de hautes façades jaunâtres, ou couleur de sang avec les briques. Quand ils passèrent sous la voûte du beffroi, la vieille chose fantastique s’enlevait en l’air dans un gris bleu de pierre décoré d’ogives noires. Et déjà se découvrait, pan par pan, à chacun de leurs pas, au bout de cette rue de la Grosse-Horloge si découpée de pignons, la façade rigide, le rideau géant de dentelle, la cathédrale, dans sa pierre blanchissante.
Ils marchaient vite, peu littérateurs, sentant cette poétique plus qu’ils ne la voyaient. Tisserel reprenait sans cesse son refrain murmuré : Froufrou, Froufrou, qui lui tenait en tête. Quand ils longèrent la haute muraille de l’archevêché, son ami l’appela :
— Tisserel !
— Quoi ?
La pause dura pour le moins une minute ; le silencieux ami semblait chercher ses mots, faire effort sur lui-même ; à la fin, ayant levé sur le jeune docteur, qui le dépassait de beaucoup pour la taille, le regard de ses yeux étranges, bleu ciel, presque féminins, dans sa face chevelue et hirsute, il demanda :
— Cette demoiselle Bœrk est-elle pour longtemps dans ton service ?
— Je ne sais pas au juste, mais je pense dix-huit mois.
— Ah ! tant pis.
Cet ami, dont le mutisme et toute l’allure timide contrastaient tant avec les manières de Tisserel, était un médecin aussi, le docteur Jean Cécile ; il avait été camarade de lycée de Tisserel ; c’était lui de qui les photographies d’enfant remplis-
