— Viens tout de suite, ma fille, on a besoin de toi ; le docteur va faire l’opération… Comment a-t-il dit cala ?… Voyons… l’opération…
— Du trépan ? demanda Madeleine, qui se piquait parfois d’être savante.
— Non ; l’opération… Ah ! j’y suis : l’opération chirurgicale.
— Ah ! Seigneur, comme cela doit être grave !
— Oui, bien grave, ma fille ; mais on demande tes services… Il faudra que tu aides le docteur. Comprends-tu ?
Madeleine, rouge, intimidée, tremblante, s’avança sur la pointe de ses chaussons dans la chambre du malade. Rendue là, elle se troubla d’autant plus, que le médecin était un homme à l’abord peu aimable ; il avait le ton sec, l’air impérieux et le regard dur. Il commanda à la garde-barrière d’allumer toutes les chandelles qu’elle possédait, et de les tenir près du chevet du malade, pendant que M. de Lavoisière fouillait dans sa boîte et lui parlait bas.
Le soleil s’était couché ; il n’y avait plus dans la chambre qu’une lumière douteuse, et dans un coin plein d’ombre, Madeleine tâchait de s’effacer.
