un conflit intérieur qui agite M. Dominique et le rend incapable de rien faire…
Cresphonte passe sa tête crépue dans l’ouverture de la porte ; il n’entre ni ne sort ; son perpétuel sourire court sur ses grosses lèvres, il veut dire quelque chose et ne l’ose pas ; car depuis deux jours son maître est d’une massacrante humeur.
— Entre, Cresphonte, dit à la fin M. Dominique. Que me veux-tu ?
— Bon nègre a trouvé quelque chose près de la porte, quelque chose pour massa, peut-être ?
Et pendant qu’il parle, ses mains noires chiffonnent derrière son dos la pauvre lettre de M Béatrix, qui touche à la fin de ses vicissitudes.
— Donne, Cresphonte, et dépêche-toi…
M. Dominique a d’abord la velléité de jeter l’enveloppe et l’épître au fond du panier où gisent déjà ses mauvais essais de poésie qu’il a lacérés ; puis il réfléchit, il raisonne, il décachète et regarde la signature :
