thousiasme étouffé, de reconnaissance, de religion. Ce que vous avez fait là est très beau, mon cher André ; les larmes me sont venues aux yeux, à moi aussi, devant cet acte d’amitié ; les anciens en auraient gravé le trait dans le marbre de leurs rudes belles-lettres ; vous vous êtes contenté de jeter sur un fil aérien, à travers un coin de l’Europe, ces quatre mots légers qui, levant les scrupules de votre ami, lui permettaient d’aimer la jeune fille dont vous aviez rêvé. Nous avons l’héroïsme plus badin, plus rieur que les Romains. Maréchal, qui ne cache pas une de ses pensées à sa petite fiancée, lui a montré le télégramme ; ces fillettes sont des énigmes ; je croyais que celle-là, plus sensible qu’aucune, fondrait en pleurs comme au passage le plus poignant d’une histoire touchante. Mais c’est une joie soudaine qui l’a illuminée, et elle s’est écriée : « Ah ! voilà l’auteur de Blés mûrs ! » Comprenne qui pourra.
Il y a trois jours, Joseph Maviel est venu me prendre sa fille — la mienne, hélas ! J’ai tant de chagrin que j’ai acquis, me semble-t-il, le droit de le dire. C’est dans six semaines qu’on les marie à la Martinique ; il y a strictement le temps nécessaire pour les apprêts matériels. Le futur beau-père apprécie son gendre comme il le doit,
