« Est-ce Paris, cela ? » dit-elle les prunelles allumées, en montrant un coin de l’horizon.
Mme de Bronchelles sourit et répondit :
« Vous le verrez demain, ce Paris. »
Et le vieil ami se penchant :
« C’est une petite flamme qui brûle sans cesse, c’est une plante des tropiques plus vivace qu’aucune, horriblement gâtée par le pauvre père qui ne se consolera peut-être jamais de l’avoir vue partir, et de la savoir mariée loin de lui…
— Comment ! interrompit tout bas Mme de Bronchelles, est-ce bien sérieux l’avis de M. Maviel ? Est-ce que je suis vraiment chargée de son mariage ?
— Vous devez bien le comprendre, madame, répondit le vieillard ; là-bas ce serait presque une infamie pour un blanc d’épouser cette quarteronne trop riche. La société permet à un jeune homme de bonne famille de se marier par amour à une femme de couleur ; mais si cette femme est riche à millions, comme Annette, et que cela ait l’air d’un mariage d’argent, la famille de l’amoureux met de suite le holà ; d’ailleurs, ne le mettrait-elle pas, que l’opinion publique, souveraine, se chargerait de la tâche.
— Savez-vous bien pourtant, monsieur, que
