Pierrot (Verlaine)
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- Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air
- Qui riait aux aïeux dans les dessus de porte ;
- Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,
- Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair.
- Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair
- Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui l'emporte,
- D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte
- Qu'il semble hurler sous les morsures du ver.
- Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe,
- Ses manches blanches font vaguement par l'espace
- Des signes fous auxquels personne ne répond.
- Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore
- Et la farine rend plus effroyable encore
- Sa face exsangue au nez pointu de moribond.
