Le jour où l’on visitait les appartements, le duc, la duchesse, madame Adélaïde et le reste de la famille princière se confinaient dans une ou deux chambres où ils demeuraient séquestrés de dix heures du matin à quatre heures du soir ; et encore arrivait-il bien souvent que quelque visiteur indiscret, tandis que le valet de pied était occupé d’un autre côté, tournait une clef, entre-bâillait la porte, allongeait la tête, et plongeait dans le retiro ducal.
La première chose que l’on visitait, celle que l’on visitait surtout, c’était la galerie de tableaux ; — non pas que tous les tableaux fussent bons, il s’en fallait, Dieu merci ! mais il y en avait quelques-uns qui, à cette époque, faisaient scandale : c’étaient les tableaux de bataille d’Horace Vernet, quatre chefs-d’œuvre, quatre merveilles dont j’ai déjà parlé, — les batailles de Montmirail, de Hanau, de Jemmapes et de Valmy. Il y avait particulièrement dans la Bataille de Montmirail un point qui attirait les yeux : c’était, au lointain, dans une allée d’arbres, perdu dans la brume, un cavalier courant sur un cheval blanc. Cheval et cavalier avaient bien, à eux deux, quatre centimètres de long sur deux centimètres de haut ; et pourtant cette petite tache blanche et grise avait suffi pour que le tableau fût exclu du salon de 1821. C’est que — comme nous l’avons dit quand nous nous sommes spécialement occupé d’Horace Vernet — le cavalier miscroscopique n’était autre que l’empereur Napoléon.
Quand on avait bien regardé ces quatre tableaux de bataille, pour lesquels on venait surtout au Palais-Royal, le valet de pied disait :
— Messieurs et mesdames, voulez-vous venir par ici, s’il vous plaît ?
Et l’on suivait le valet de pied, lequel conduisait les curieux devant un petit tableau de genre représentant un beau jeune homme en habit bleu, en culotte de peau, les yeux levés au ciel, montrant à une douzaine d’enfants dont il est entouré le mot France, écrit sur un globe terrestre.
Ce beau jeune homme, c’était le duc d’Orléans exilé, et don-
