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Le niés Marsille voit Rollant qe chemine
Arer vers lui come los a rapine ;
Tient Durindard qe sa mort li destine,
Amont retorne cun viste palatine.
Le Saracins, q’estoit filz de roïne,
Remist le brant arer en sa vagine,
Prist une pere, quant vers terre s’encline,
Rollant la gitte par mervoilose hautine ;
Mais le ber mist sa targe Bovexine
Davant le colp, qe ne vient de mescline.
La piere fiert com foudre qe ruïne,
La targe ront com fust une sclavine,
La guinche piece de soie barbarine.
Si com la nef qe cort par la marine
Tote se ploie por force de l’orine,
Che cel dedens a la mort se destine,
Tot si Rollant, le ber plains de dotrine,
Par le grant colp tot se ploie en l’eschine.
Si com l’enfans petit, plans de volpine,
Blande sa mere, quant sor lui s’avenine,
Tot si li duc dist : « Ai ! vertu divine,
« Que saoulas en la grant desertine
« Ton jantils pople d’acees e de farine,
« Si com ta loi valt melz que la Païne,
« De sa defense su je mis en seisine
« Vers cist Diable neschu de sarpantine ;
« Secor moi donc, car la mort me termine. »